夜晚，我常常坐在阳台边，寻找茫茫星空中那颗最亮的星星，那就是我日思夜想的人儿——爷爷 我凝望着那颗星，思绪飞走…那一年，我五岁。每天的乐趣大概就是骑到你的肩膀上，然后跟你一起去田野里，坐到田埂上，看着你忙碌一整天。爷爷的双手很糙，却很灵巧。春天，你用柳树的枝条，给我做口哨；在收获的季节里，你用你的双手熟练地扳着玉米，捡起那小小的栗子…看着那收获的粮食，脸上总是露出满足的微笑，似乎一切劳累都一扫而光。 猛然回神，你最后留给我的那个背影，却久久不能抹去。你头戴一顶破草帽，露在帽沿外的头发已经斑白了。一双黝黑的双手依旧紧握着发黄的烟袋，下边的裤腿卷过膝盖，毛茸茸的小腿上布满了无数个大大小小的疙瘩，被一条条高高鼓起的血管串连着。夕阳洒在你的满头银发上，越发显得孤单、憔悴。我多想冲过去握住你的双手搀扶着你，一直走下去。 记得那年，你生病住院了，全家忙得不可开交。倔强了半辈子的你，终于还是哭了。白色的病房滴答的点滴，不知何时起，你的眼角布满了皱纹。岁月对你竟没有一丝的手软。你终究老去，在没有了，从前的硬朗，也在不能像以前那样叫我抱起。你唤了我一声，然后淡淡开了口：“丫头，爷爷没事儿，等爷爷好了呀，回家继续给你做好吃的。” 曾几何时，在那张昏黄的灯光下，你倚在椅子上，屈身吸着烟筒，看到我归家，便立马起身迎上来：“回来了，快进去吧，今天做了你最爱吃的菜。”然后一笑，伸手来接住我肩上沉重的书包。也正是这些我最爱吃的菜，在你离开后的每一个日日夜夜，却已然变了味。如今我回到家，灯依然为我亮着，可那个日夜为我担忧的人却已经不在了。我起身走到那张年代已久的书桌旁手抚台灯，试图从中了解你的生平，你好像就坐在我的对面冲，我微微一笑。然后告诉我：“你长大了，可是爷爷却不能守候你一辈子，去翱翔吧，永远不要退怯。” 从那以后，我一直坚守自己的信念，勇敢面对一切，不畏惧任何风雨，以后也绝不会辜负辜负您的希望。 爷爷，这一路上，有您真好。