茫然地走在街道上，身边车水马龙，灯光眩斓，熙熙攘攘的人群，不断地欢声笑语使我显得格格不入。我无措地走着，带着冲动后的后悔。夹在人流中往前挪动，蓦地撞上前一个人的背，耳边嘈杂的声音刹时放大了一倍。不少人停了下来，不再走动。我抬起头，随着他们的目光，将视线从冰冷的水泥地转移到被人群紧紧包围的那个人身上。 透过人与人之间不大的缝隙，我看清了他的样子。他——一个约莫六七十岁的老人。顶着一头苍白的发，被他打理得服服帖帖。破旧的打满补丁的衣服却是意外的干净，透过一小截露在衣袖外的手腕，能感到他的瘦骨嶙峋。 究竟是什么让他变成了这样？不容我多想，便被他手下的活给吸引了。他那布满青筋，黝黑的手下压着一张纸，右手拿着一只笔，很平常的一支水笔，正不停地在纸上写着什么。他匍匐着身，弓着背，布满皱纹的脸颊因着一阵一阵的寒风而冷得发紫，整个人随着他写字的换行而用手抵着向后滑。这个时候，我才猛然发现，那无力地拖在后面的空落落的裤腿。他是个瘸子，是个乞丐，我这么想。 我想看看他写了什么，仗着人小，便从大人的缝隙里挤进去。凑上前一看，便知为何周围的人如此惊叹了。那一行行字，整齐划一，如一个模子里刻出来的一样，干干净净，如同他给我的感觉一样。那间距v，仿佛用尺子量出来的一样，精确得不可思议，我有些目瞪口呆。他依旧是那么专注地写着字。不断地有人将钱投入他身旁的铁盒子里，但他始终都没抬起头，全然沉浸在他自己的世界里。 我掏遍全身上下的口袋，直至他落笔写完最后一个字，我才从裤子袋里找到一枚不知何时落在里面的硬币。轻轻放在铁盒子里。他抬头看了我一眼，那一眼仿佛让我置身于星海，是那么亮，那么深邃，带着希望和不向命运低头的倔强，我为我自己先前的想法感到羞愧。他不是名乞丐，而是一名艺术家。那么老艺术家麻利地收拾好了东西，留下那纸字，伏在自制的滑板上，径直向外滑去，人群自觉为他让开一条路。突然空出的缺口让寒风猛灌，让我不禁打了个寒战，但他支起上身的背影是那么挺拔。闲杂，老艺术家要退场了。 那些活在社会底层的人啊！用自己的双手，用自己顽强的意志，和不向命运低头的倔强，在这趋炎附势的社会里开创了一片天地。 如何不让人尊重，那些倔强的生命！