祖母的诗，诗中写着“谎言”，而我却读到了爱的真实。 模糊记得那是四岁半时，我在回老家的车上睡着了，一睁眼便发现两双熟悉的眼睛透着温柔和慈祥：祖母和祖父。 落日的余晖轻轻地洒进屋子，把飘香的饭桌点缀的更加“金碧辉煌”，全家分享着那盘清酥滑嫩的红烧肉，我还不时用舌头舔舔留在嘴角的“珍馐”。不一会，盘中就只剩下最后一块，似乎要引出一场“战争”。可一抬头，发现祖母一直用慈祥的眼神看着我，仿佛在说：“吃吧，孩子”我急忙用筷子把肉夹给您，但又缩了回来，“我吃饱了，你再不吃就凉了，快！”说着您又把香芋饼塞进了我的嘴里。 您说谎了，而我却并不拆穿，这小小的谎言何尝不是最真实的爱呢？ 祖母的诗，诗里写着“念叨”而我却读到了爱的简实。 微弱的灯光照亮了墙角哪一个行李箱上，也照在了祖母忙碌的身影上，下午我就要走了，为了不让我受苦，她几乎忙碌了一个晚上。“孙啊！路上别忘了吃的在包的最外侧，路上饿了要吃饭，还有……”我看着她收拾，不厌其烦地嘱咐，我转过身去，眼睛模糊了许多。念叨的话语不还是最深沉而简明的爱吗？ 祖母的诗，诗里写着“沉默”，而我却读到了爱的最强者。 碘酒和消毒水的味道随着病人的呻吟弥漫在空气中，拥挤的医院里连过道都放着病床，祖母做刚做完手术，被护士推进了病房，医生说麻醉药药效过后病人会异常疼痛。您渐渐苏醒，看到我时勉强从苍白而又憔悴的脸上露出一个笑容，您说：“没事，孙啊，奶奶一点也不疼”。可一个微蹙的眉头却出卖了你。 祖母的诗，需要我们用心品读，祖母的诗却又不是诗，因为诗总有读完的一天，而祖母的爱却用永恒做注脚。